Freud, te necesito!

Un Spiderman malo secuestraba a mi hija. Un servidor, convertido en mosquetero perruno con hocico y todo, acompañado  de una cuadrilla de perros mosqueteros le conseguiamos acorralar en el salón de un castillo de corte medieval. El Spiderman malo con su increible agilidad nos salta y se rie de nosotros. Yo cojo una silla y se la lanzo con destreza alcanzándole en el costado. Y...
-¡Joder échate pa allá!
-¡¿?!
Acababa de propinarle un soberbio puñetazo en la espalda a mi mujer, que dormía a mi lado. Ahora creo que cuando ella dijo en su día aquello de "Sí quiero" no sabía lo que hacía.

Otar

Hazte un favor, regálate este cuento. Esta joyita cuesta unos seis euros y cabe en el bolsillo de cualquier chaqueta. ¿Por qué deberías regalártela a ti mismo? Porque seguro que a nadie se le ocurre regalarte este cuento para adultos y porque quién mejor que tú para situarte en tu sitio. A través de sus páginas nos cuenta la vida de Otar. Un pájaro raro que vuela, planea, cae en picado, cambia de plumaje, huye y aletea entre el Aquí y el Ahora, el Allá y el Más Allá... La gravedad lo mantiene con ambas patas en la tierra. La soberbia lo empuja a subir cada vez más alto… Mi recomendación: llévalo siempre encima y leelo cuando te pierdas.

Deja de hablarme en inglés...

Vengo en el tren, leyendo el periódico de hoy, en el que me encuentro que el Sr. Rajoy quiere que todos los colegios sean bilingües español-inglés. Cuando llego al metro me encuentro a un padre y su hija, de unos diez años, camino al colegio. El padre no hacía otra cosa que bombardearla con preguntas en inglés buscando que la niña respondiese y así, supongo, practicase el idioma. What, Why, Where... y la niña buscando con los ojos perdidos un rinconcito donde refugiarse, sin despegar sus labios. El padre cambia de estrategia y abre la cartera de la niña para preguntarle por las asignaturas. Matchs, Science, History... y la niña contando los minutos que le faltan aún para llegar. De repente el padre encuentra algo que no le cuadra dentro de la cartera, un libro de literatura juvenil,  y exclama en vulgar castellano: ¡¡¿Y este libro?!!
Ergo sum. Y la niña empieza a hablar.
Yo pongo en sus labios: Deja de hablarme en inglés... e interésate por mis cosas.

Adios Havel

Ayer falleció a los 75 años de edad Vaclav Havel; para mi toda una fuente de inspiraciñon desde que escribí "Esculpidos en ceniza" donde abordé desde la dramaturgia la primavera de Praga y la autoinmolación de Jan Palach. Havel, intelectual, político y dramaturgo checo, fue el último presidente de la República Checoslovaca y primero de la República Checa (Praga, 1936 -2011). Como dramaturgo, entre sus obras teatrales destacan: "Fiesta en el jardín" (1963), "El comunicado" (1965), "Dificultad de concentración" (1968), "Audiencia" (1975), "Inauguración" (1977), "Protesta" (1979), "Largo desolato" (1985) o "La tentación" (1986); en las que critica el absurdo de la sociedad y política actual. Mi favorita, y la que recomiendo fervientemente es "El comunicado". De su vida intelectual-política-activista tan sólo un apunte: Su disidencia frente al régimen comunista que dominaba Checoslovaquia le llevó a pasar de la literatura a la acción y mostró publicamente su apoyo a la «Primavera de Praga» (1968) desde su cargo de presidente del Club de Escritores Independientes; lo que le costó la prohibición de publicar sus obras. Más tarde fue portavoz de los movimientos de defensa de los derechos humanos Carta-77 y VONS (Comité para la defensa de las personas injustamente perseguidas), por lo que fue encarcelado. Señor Havel, discúlpeme, no me atrevo a decir más. Tan sólo gracias.

Tengo el poder...

                         Tengo el poder de hacerme invisible. Y me encanta utilizarlo a mi antojo!

Las pintadas de la revolución: Política y creación ciudadana

Os lo pego tal y como se publica en la web. La foto es de Isaías Barreñada.

Exposición organizada por Casa Árabe en la que se reúne más de un centenar de imágenes obtenidas en las calles de distintas ciudades de países árabes que en el último año se han visto inmersos en procesos revolucionarios.

Esta muestra, que puede visitarse en Casa Árabe en Madrid, recoge la expresión popular creativa de protesta mediante el uso de los espacios públicos, a través de iniciativas tanto individuales como colectivas. La selección de imágenes es resultado del trabajo colaborativo de numerosas personas que residen en estos países o los han visitado durante estos meses y que incluye a blogueros, fotógrafos, artistas de grafiti, periodistas, investigadores, turistas, etc…

La muestra podrá verse hasta el domingo 26 de febrero y podrá visitarse en horario de lunes a sábado de 11:00 a 15:00 y de 16:00 a 19:30 horas, domingos y festivos de 11:00 a 15:00 horas. Permanecerá cerrada los días 24, 25 y 31 de diciembre de 2011, además del 1 y 6 de enero de 2012.

Hierba roja

Los que me conocen saben que me gusta leer a Boris Vian. Hoy, leyendo "La hierba roja" he encontrado en sus personajes una forma literaria de abordar lo diferentes que somos y estamos en esto que llamamos vida: "La vida estaba vacía y no era nada triste si se estaba a la expectativa. Para Wolf. Para Shapir, era desbordante e incalificable. Para Lil, corolaria. Folavril no pensaba. Vivía, simplemente, y era dulce, merced a sus ojos de cierva-pantera."

¿Y tú dónde vives?

Cultura, Teatro y Jean Duvignaud

Releyendo el nº 39 de la revista Las puertas del drama; en concreto el artículo publicado por Antoni Tordera titulado "Dramaturgia de la -crisis- histórica del teatro" que hace un análisis de los planteamientos de Jean Duvignaud con especial hincapié en su libro "Sociología del teatro. Ensayo sobre las sombras colectivas"; encuentro esta perla expuesta por Duvignaud: "el mundo humano está hecho más de imprevisible que de inevitable, y que el dinamismo de las culturas puede ayudar a disolver las brumas de un resistible apocalipsis". Y esta otra que me reafirma en mi camino: "no es que el teatro refleje a una sociedad, sino que el teatro es la sociedad realizando estéticamente el desarrollo de la revolución permanente". Reveindiquemos pues, de la mano de Duvignaud, la parte prometeica de la realidad social.

Pajas sociales

En el último momento, justo cuando me situaba frente a la puerta del vagón para bajarme en mi destino, una pareja de treintañeros se me acerca por la espalda charlando de política. Yo, que soy curioso, pego el oído. Lástima que tuve que escuchar memeces... se preguntaban cómo todavía había gente que votaba a la izquierda cuando estaba claro que no nos sacaría de la crisis; había que votar a la derecha que lo solucionaría todo y remataban con el axioma: Los pobres (izquierda) no tienen dinero para los pobres, los ricos (derecha) sí. ¿Por qué no me giro y les digo que su estupidez me acaba de pinzar la nuca? Pues porque ¿cómo se desmonta tan estupida creencia de que los ricos van a dar su dinero a los pobres? o ¿cómo se le plantea a dos deconocidos en menos de un segundo que reflexionen sobre el porqué los ricos sí tienen dinero y de dónde lo han sacado y los pobres no?. En fin, la pluralidad era esto.

Cabroncetes con tareas

Todas las mañanas de camino al trabajo, a eso de las 8:50, me cruzo con una parejita de hermanos de unos ocho o nueve años. Podrían considerarse la parejita modelo que el tópico manda que todos los padres y madres deseen: niño y niña (mellizos creo) de rostro angelical y cabellos lacios y color miel, con unos labios de frambuesa y unos ojitos de esos que cambian del azul al verde según les de el sol. Vamos, como cuando nuestros padres nos decían que ellos siempre hubiesen querido tener una niña, justo cuando echaban el la tele El Planeta de los ewoks con Drew Barrymore a la cabeza. El asunto es que estos angelitos tienen la tarea de sacar al perro a hacer sus necesidades a la calle; y date, los enanos se desplazan con el perro hasta una tapia que está a unos diez metros de su portal, allí se quedan haciendo tiempo y luego vuelven a casa con la tarea hecha. El pobre perro ha sido capaz de acostumbrarse a hacer sus cositas en veinte metros (diez de ida más diez de vuelta) y nadie sospecha nada; excepto los que por allí pasamos y tenemos que sortear todo el reguerito...

Cigarrillos con empatía.

Soy propenso a abandonar cigarrillos encendidos en el cenicero de la terraza para dedicarme a otras ocupaciones dando vueltas de un lado a otro de la casa. Cuando paso por delante de la puerta de la terraza; la abro y saco medio cuerpo para darle una calada, expulso el humo para que no entre en la casa y vuelvo a las vueltas y las tareas. Lo que me hace maldecir en hebreo es el día, bastante a menudo, que me olvido del cigarrillo y cuando vuelvo me encuentro una escultura de ceniza que se mantiene como una funambulista; pero que si rozas se desmorona. De un tiempo a esta parte obsevo, asombrado, que mis cigarrillos tienen el buen gusto de apagarse cuando los dejo allí abandonados. Sigo maldiciendo en hebreo porque la mitad de las veces me pilla sin mechero encima y tengo que ir a buscar uno; pero en el fondo les estoy agradecido por mostrar esa empatía en estos tiempos de crisis; es como si me dijesen:
- ¿Ves? Nos hemos apagado para no consumirnos innecesariamente. Estamos mirando por tu economía.

Gregarios y Voayeurs

El tipo del bloque de enfrente no deja de mirarme. Estoy en mi salón ensayando un speech para el bufete sobre la nueva reforma laboral. El tipo no deja de mirarme. ¿Es porque estoy subido en una silla; en calzoncillos y ejecutivos, a punto de coger un catarro?. No deja de mirarme. ¿Cómo explicarle que sigo la recomendación de un amigo psicólogo que me lió con eso de “tu esfuerzo es tu premio”? No deja de mirarme fijamente. He agarrado la bombilla de la lámpara para disimular; pero no le parece creíble. Sigue mirándome, mi intimidad ha pasado a su jurisprudencia. ¿Qué puedo hacer?

-¡El apotegma de Pater dice que todo Arte aspira a la condición de la Música!- le grito.

El tipo ha levantado su dedo al estilo César, se ha girado y se ha puesto a hurgar en un bonsái.

No puedo dejar de mirarle.

¿Qué puede ocurrir a partir de ahora?

Pues vaya usted a saber. Nos toca nuevo gobierno y esta es la pregunta que se agolpa en la cabeza. Vamos a ver qué tipo de recortes y medidas de ajuste nos toca ahora. Mientras tanto; unos apuntes para la reflexión: Si no aplicásemos la fórmula D`Hondt de nuestra ley electotal el PP pasaría de 186 escaños a 158, el PSOE de 110 a 102, IU de 11 a 25 y UPyD de 5 a 17. Mmmmmm; curioso al menos. Hubiésemos tenido un reparto más interesante del pastel que les hubiese obligado a entenderse o al menos a dialogar. Mejor opción aún: si los votantes de izquierdas no la hubiesen castigado votando a la derecha; o como dice Téllez en su columna: "tal vez si la izquierda realmente lo fuese, los electores no votarían a la derecha verdadera"; y se hubiesen dedicado a repartir su voto entre los partidos minoritarios, sumado a la utópica opción de que la mitad de peperos hubiese realizado otro tanto igual, nos hubiese repartido el pastel a porciones iguales para todos. Este hecho nos hubiese beneficiado a todos. 1-Porque nos sentiriamos representados todos y no sólo la mayoría. 2-Porque esto sí que les hubiese obligado a sentarse y escucharse seriamente para tomar decisiones y llegar a consensos. Con mayoría absoluta, la tenga quien la tenga, vaya usted a saber...

El mono de Borel

En 1913 Émile Borel afirmaba en su teorema de los infinitos monos que que un mono pulsando teclas al azar sobre una máquina de escribir durante un tiempo infinito terminaría casi seguramente por escribir cualquier obra que se encontrase en la Biblioteca Nacional Francesa. Bueno; yo no tengo el componente ad infinitum; pero sí tengo la capacidad de que mis aporreos sobre el teclado no sean una secuencia aleatoria. Esto, sumado a las ganas de comunicarme y la capacidad de concentrarme seriamente en algo (que no exceda los quince minutos); es posiblemente lo que nos distinga al mono de Borel y a mi. Por lo demás es muy posible que ambos nos parezcamos, al menos en las necesidades primarias, aunque el mono cuente con cierta destreza para no mezclar emociones. Dicho esto, aqui nace este blog para recordarme que tengo que escribir los asuntos que revolotean sobre mi cabeza y mi alma (si es que no son lo mismo); y con la firme convicción de que si el mono era capaz; yo también.